Parashat Toldot com o Rabino Jacques Cukierkorn

Shabat shalom, queridos amigos.

Nesta semana lemos Parashat Toldot, e quero ser honesto com vocês: Toldot não é uma parashá que bajula os nossos antepassados. Se vocês procuravam uma família tranquila e perfeita para fazê-los sentir-se mal pela própria mesa de família, esta não é a sua parashá. Nesta semana, a Torá nos presenteia com uma família em que os gêmeos brigam no ventre antes mesmo de nascer, os pais escolhem cada um o seu filho favorito (e nem tentam disfarçar) e um irmão vende o futuro da família por um prato de sopa enquanto o outro veste uma fantasia peluda para enganar o pai cego.

O Gênesis não é um livro sobre gente perfeita. É um livro sobre uma família de verdade. E essa, queridos amigos, é a boa notícia. Se Deus conseguiu construir um povo a partir dessa família, há esperança para todos nós.

Vamos começar pela sopa.

Esaú volta do campo, exausto, e encontra o irmão Yaakov cozinhando um ensopado de lentilhas. E Esaú diz uma das grandes frases de toda a Torá: "Deixe-me devorar um pouco dessa coisa vermelha, vermelha, porque estou faminto". Ele nem chama de sopa. Não pergunta o que tem dentro. Vermelha. Me dá. Agora.

Yaakov, que nunca perde uma oportunidade, responde: primeiro me vende a sua primogenitura. E Esaú diz, e essa frase deveria estar impressa em cada micro-ondas da América: "Olha, estou prestes a morrer. Para que me serve a primogenitura?"

Prestes a morrer? Ele voltou andando com as próprias pernas. Está falando. Está negociando. Não está morrendo; está com fome e mau humor. Há uma diferença, e todos nós que já respondemos mal a alguém que amamos às seis e meia da tarde, antes do jantar, conhecemos essa diferença.

Mas reparem no que a Torá nos diz, bem baixinho, no versículo seguinte: ele comeu, bebeu, levantou-se e foi embora: "e assim Esaú desprezou a sua primogenitura". Ele trocou a coisa mais duradoura que possuía (o seu lugar na história da família, o seu futuro) pela coisa mais passageira da sala: um prato de sopa. E a Torá diz que ele desprezou a primogenitura não quando a vendeu, mas quando terminou de comer e foi embora sem pensar duas vezes.

Lição prática número um: todos nós somos Esaú às seis e meia da tarde. Cada um de nós tem uma primogenitura, algo precioso e duradouro: a saúde, o casamento, as amizades, a nossa congregação, o nosso judaísmo. E todos os dias a vida nos oferece a coisa vermelha: o urgente, o barulhento, o que precisa acontecer agora mesmo. O e-mail que precisa ser respondido, a discussão que precisa ser vencida, a compra que precisa ser feita hoje. Toldot nos faz uma pergunta simples: por qual sopa você está prestes a trocar a sua primogenitura? A disciplina do judaísmo (o Shabat, a oração, a comunidade) é uma longa e terna prática de não comer a sopa. De lembrar o que importa muito antes de estarmos famintos.

Segunda cena: os pais. A Torá diz com uma honestidade dolorosa: "Itzhak amava Esaú, porque gostava da caça, mas Rivká amava Yaakov". Leiam de novo. Não diz "Itzhak e Rivká amavam seus filhos". Cada um amava um. Cada um tinha o seu favorito. E toda a catástrofe desta parashá (o disfarce, a bênção roubada, vinte anos de separação, irmãos que não voltam a se encontrar até uma reconciliação desconfiada à beira do rio e, anos depois, o túmulo do pai) nasce daquele único versículo.

Lição prática número dois, e digo isso com carinho a cada pai, mãe, avô e avó nesta sala: as crianças percebem tudo. O favoritismo é a sopa que os pais servem sem perceber. Todos amamos nossos filhos de maneiras diferentes, porque eles são diferentes, mas o amor não é uma torta com fatias limitadas. No momento em que um filho sente que há menos torta para ele, os gêmeos voltam a brigar no ventre.

E então, no meio de todo esse drama familiar, a Torá faz uma pausa na minha história favorita da parashá, uma história silenciosa: os poços.

Itzhak está morando em Guerar, e a Torá nos conta que ele cavou de novo os poços de água que haviam sido cavados nos dias de seu pai Avraham, porque os filisteus os haviam entulhado depois da morte de Avraham. E deu-lhes os mesmos nomes que o pai lhes tinha dado.

Pensem no que isso significa. Itzhak poderia ter cavado poços novos. Era um homem capaz; tinha rebanhos, servos e sucesso. Poços novos seriam os poços dele, com os nomes dele. Em vez disso, fez algo muito mais difícil e muito mais sagrado: voltou aos poços do pai (entulhados com anos de terra e abandono) e cavou-os de novo. E quando a água voltou a jorrar, não lhes deu o próprio nome. Devolveu-lhes os nomes antigos.

Lição prática número três, e esta é a que quero que levem para casa: renovação nem sempre é invenção. Às vezes, a coisa mais fiel que uma pessoa pode fazer é cavar de novo um poço velho. Alguns de nós temos poços que nossos pais cavaram para nós (uma mesa de Shabat, uma melodia, um jeito de dizer uma bênção, o hábito de aparecer) que foram se entulhando com os anos. A vida joga terra nos poços. É o que a vida faz. Os filisteus estão sempre conosco. A pergunta é se deixamos os poços entulhados ou pegamos a pá.

E vou lhes dizer uma coisa, como rabino desta congregação pequena e teimosa: somos cavadores de poços velhos. Não somos uma congregação grande. Algumas semanas o poço parece muito entulhado mesmo. Mas a água continua lá, debaixo da terra (está lá desde Avraham) e cada vez que nos reunimos, cada vez que um de vocês aparece e canta uma melodia antiga, somos Itzhak no vale de Guerar, e a água volta a subir. Isso não é pouca coisa. É tudo.

Última cena. Yaakov recebe a bênção vestido de irmão. Peles de cabra nos braços, a comida da mãe nas mãos, o nome do irmão na boca. E os rabinos notaram algo de partir o coração: Itzhak diz: "A voz é a voz de Yaakov, mas as mãos são as mãos de Esaú". A própria voz de Yaakov (o seu verdadeiro eu) estava bem. Era a sua voz desde sempre. Ele não precisava da fantasia.

Há um conto chassídico (conto como conto moral, não como história) sobre o Rabino Zusha de Hanipol, que foi encontrado chorando em seu leito de morte. Seus alunos lhe perguntaram: "Rebe, o senhor tem medo de que o céu pergunte por que o senhor não foi como Moisés?" E Zusha disse: "Não. Tenho medo de que me perguntem: Zusha, por que você não foi Zusha?"

Yaakov recebeu a bênção vestido de outra pessoa, e levou uma vida inteira (vinte anos de exílio, uma luta corpo a corpo à beira de um rio, um nome novo) para aprender a usá-la sendo ele mesmo. Lição prática número quatro: você não pode viver a bênção de outra pessoa. O mundo não precisa da sua fantasia. Precisa da sua voz: a voz de Yaakov, que sempre foi a voz certa.

Então, nesta semana, queridos amigos, quatro coisas de uma família indomável:

Não troque a sua primogenitura por uma sopa. Não sirva aos seus filhos a sopa do favoritismo. Cave de novo os poços velhos: a água continua lá. E tire a fantasia: a sua voz basta.

Os olhos de Itzhak tinham escurecido, diz a Torá. Mas olhem o que ele ainda conseguia ver de sua cadeira: viu que valia a pena reabrir os poços, e que seus dois filhos, os dois, precisavam de uma bênção. Que saibamos ver com a mesma clareza com todas as nossas luzes acesas.

Shabat shalom.